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Pequena crítica suada de um amante marginal, escrita em guardanapo de papel úmido de cerveja, no meio da noite, enquanto Maria repousa suas densidades de feijão, nuas e satisfeitas.
É enfadonha essa insistência sexual de certa literatura pelo belo asséptico: as carnes brancas e firmes dos príncipes e princesas dos estúdios Disney, a palidez dos corpos, os movimentos lustrosos de corpos sempre esguios, as peles de seda, a pouca idade dos toques e o gozo translúcido… Ah, esse ascetismo cristão!
- O amor virtuoso?
Não. Há o corpo do velho de noventa anos apaixonado pela graciosa, cansada e já também envelhecida quase puta de quatorze que veio nos salvar dessa devoção sem sabor! Há ainda mais… Há os corpos das fomes, tísicos, os corpos das misérias e que também se amam… Há ainda mais…
E por que não? E por que não as graxas? Os suores gordos? Os pesos e os pêlos? As carnes moles e cansadas? A pele seca, rota, macerada? Os cheiros dos bares, puteiros, do mijo que resta na cueca ou na calcinha feminina? O cheiro da comida ainda no dente? O cú? O que há com o cú para que o rejeitemos!? E o que há com a merda do amor, que dela não pode nada ser dito? E por que a merda não pode fazer parte do gozo? Por que mancha os lençóis de linho branco da falácia que se quer do amor?
O que houve com os animais que gemem e berram na noite escura? O que houve com a morte prenhe dos sentidos que na loucura, para além da língua, desfalece o corpo no gozo? O que houve com o gozo? Com o gosto azedo-doce nauseante do gozo… E a explosão dos cheiros interiores que é a prova espessa de que o amor não é apenas uma alegoria feita de flores?
Ah, não é toda literatura que se limpa em desconforto culposo, criminoso… Junto desta que, neste caso da coisa viva, envergonha, há aquela que engravida com sua tumescência teimosa àqueles que gemem até que, no tremor das pernas, esvaem-se esputados no odor de suas entranhas.
SSeton
